«El “Semíramis” disminuyó la marcha, las hélices perdieron velocidad. La costa, radiante de sol, se perfilaba nítida y perfecta frente a nosotros. Minutos más tarde, Barcelona, engalanada y bellísima, estaba ya encima. La estatua de Colón, con su gran dedo apuntando al mar; las agujas de la Sagrada Familia, de Gaudí; el perfil de la catedral gótica; el palacio de la Exposición, iban siendo reconocidos por los repatriados catalanes, que lo explicaban, alborozados, a sus compañeros. Las gaviotas, en número incalculable, habían salido a nuestro encuentro y rodeaban el “Semíramis”, dándole, respetuosas, escolta de honor. Ellas fueron las primeras en llegar, pero tras ellas, a medida que nos acercábamos, vimos un mundo infinito de chalupas, piraguas, canoas, balandros, embarcaciones de todo tipo movidas a remo, a viento, o a motor que se acercaban a nosotros en santa misión de abordaje. Fue una hermosísima avalancha de voluntarios “embajadores de complemento” que se escaparon a España, y, probablemente, a las autoridades portuarias, como heraldos impacientes de la ciudad de Barcelona. Cuando al fin el buque dobló por la boca del puerto, era tal la multitud que ocupaba el malecón, las rocas, el muelle, los tejados, las terrazas, que no se veía la tierra bajo tan estupendo hormiguero.
Un tremendo alarido de la muchedumbre se confundió entonces con las salvas de los cohetes, el repicar de las campanas y el latido, más fuerte que todo, de nuestros propios corazones. Los soldados se colgaban de los cables, trepaban por los palos, paseaban a sus más íntimos a hombros, gritaban, saltaban, presas de entusiasmo frenético, de un delirio colectivo, colgados peligrosamente como racimos de frutas del punto del barco que estuviese más próximo a tierra. Hubo un momento de intenso peligro. El “Semíramis” avanzaba de costado; y lo que veían ahora los repatriados no eran ya la masa enfervorecida e informe sino las caras particulares, los rostros personales de los suyos. Los que querían tirarse al agua para ahorrarse esos segundos de espera, hubiesen sido aplastados por la masa del buque al chocar contra el malecón. Era necesario contenerles, y no era fácil. Lo que nadie pudo evitar es que, cuando el casco de la nave y el muelle se unieron, los soldados saltasen sobre la muchedumbre desde la baranda del buque sin esperar a que las escalerillas tendiesen un puente entre el pasado (que era el “Semíramis”) y el presente, que era la tierra firme».
Una incomparable jornada patrióticaInolvidable efeméride de ahora hace 60 años...
«¡Jornada magna, indescriptible, la que vivió ayer nuestra ciudad! ¡Jornada de la que nuestra generación podrá enorgullecerse ante las futuras porque en ella se envolvió el símbolo más cabal de la capacidad de Barcelona para el entusiasmo patriótico, para la vibración emotiva que suscitan los sublimes afectos familiares que fueron ayer materia prima de nuestro júbilo! ¿Cabrá aplicar a un acontecimiento tan incomparable, tan superior a todos los marcos y todos los cánones, la frase hecha de que no se recuerda precedente ni paralelo con qué confrontarlo? Porque, efectivamente, no hay memoria de que las calles de Barcelona hayan registrado una efusión popular tan calurosa y, al propio tiempo, tan sincera, tan auténtica, tan entrañable. Bien puede asegurarse que todo el pueblo de nuestra urbe sintió el retorno de los repatriados del «Semíramis» como si de sus propios hijos se tratase. Y natural es que ello fuera así, puesto que a Barcelona había cabido el honor y la obligación de representar en la bienvenida a España entera y de exteriorizar con sus ovaciones, con sus clamores, con sus lágrimas y con su alegría, los sentimientos que embargan a la nación toda al recuperar a un puñado de sus hijos. Toda Barcelona fue una gigantesca bandera nacional y toda Barcelona fue un blanco pañuelo de bienvenida desplegado al viento. El pueblo, el buen pueblo, el sano pueblo español, llenó las calles, poniendo en sus vítores, en sus cánticos, en sus comentarios, tal acento de cordialidad, de humanidad, de apasionamiento, ante la impar solemnidad, que bien puede afirmarse que la resonancia callejera ante el magnífico acontecimiento fue tan emotiva como el acontecimiento mismo.
En este calor se fundieron todos los ideales implicados en la colosal jornada: el amor a la Patria, el cariño familiar, la veneración por el Caudillo –autor directo del rescate de los cautivos–, la alegría del reencuentro con la tierra natal, el gozo del contacto con el cielo, con el sol y con el aire del país, y, en fin, el júbilo de volver a ver, en su puesto de mando, a la misma figura ejemplar que guio a la «División Azul» a su empresa de gloria y de riesgo: el insigne teniente general Muñoz Grandes, que, derrochó ayer los tesoros de humanidad, de bondad, de simpatía y de llaneza que laten en su alma española por debajo de la sobriedad escueta de lo castrense. Los repatriados de la «División Azul» se mostraban igualmente complacidos y honrados al recibir el abrazo de bienvenida que les daba el ministro secretario general del Movimiento, don Raimundo Fernández Cuesta, en quien la Falange encontró desde los años precursores uno de sus más eficaces y ardientes paladines. Los clamores de la multitud supieron hermanar todos estos sentimientos en el mismo tronar de los vítores y de las ovaciones. Buena prueba de la sinceridad de la acogida de Barcelona a los repatriados fue el tesón de nuestro pueblo en permanecer horas y horas en las calles, constituyendo unas masas humanas espesas y compactas, en espera de aplaudir y vitorear a los hermanos del «Semíramis»; el entusiasmo con que desafió riesgos e incomodidades encaramándose a los lugares más imprevisibles para contemplar mejor el curso de la solemnidad, la naturalidad con que tradujo a los términos más llanos y concretos unos sentimientos que en otros corazones se hubieran evaporado quizá en retóricas vagas.
A señalar, en párrafo propio, una particularidad que explica de manera definitiva el sentir de nuestra capital: en muchos talleres y despachos, los empleados no concurrieron por la tarde al trabajo. En otros, los trabajadores lo abandonaron a tiempo para correr, Ramblas abajo, a dar la bienvenida a los repatriados del «Semíramis». La laboriosa Barcelona se entregó ayer de corazón, como sabe hacerlo ese pueblo nuestro, concentrado y ejemplar, a la plenitud de una tarea patriótica que hizo enronquecer la voz en las gargantas encendidas de amor y vítores a España y a Franco. Los héroes tuvieron, verdaderamente, una recepción inigualable, triunfal, que escribió otra página indeleble de la historia barcelonesa. Una página de orgullo patriótico, de encendida satisfacción, de afirmación franquista y española. En volandas, alzados en alto por los corazones más que por los brazos ascendían hacia el centro, por las calles de nuestra ciudad españolísima, los españoles rescatados. Y un clamor inmenso, multitudinario que rugía ¡Viva Franco! y ¡Arriba España! decía al mundo, otra vez, cuál es el ideario y la voluntad de un pueblo enardecido».
Impresionante animación y entusiasmo en las calles barcelonesas
En las Ramblas, Puerta de la Paz y Paseos de Colón y de la Aduana
Desde la madrugada de ayer, se advertía en nuestras calles animación extraordinaria, precursora de la indescriptible jornada que vivió nuestra ciudad con motivo del retorno de los repatriados del «Semíramis». La alegría y el bullicio de las calles fueron creciendo incesantemente durante toda la mañana de ayer y al mediodía las inmediaciones del puerto estaban ya ocupadas por densa muchedumbre, que aguardaba con impaciencia la llegada del «Semíramis». A aquella hora todavía temprana millares de personas tomaron posiciones para asistir a la llegada de los repatriados españoles de Rusia. En la Puerta de la Paz el gentío formó una masa compacta que hubieron de contener fuerzas de orden público para que no se volcase materialmente sobre el puerto mismo, en su deseo de dar la bienvenida a los que regresan a su Patria. Será muy difícil encontrar precedentes de la inmensa masa humana que se aglomeró, fuera del recinto portuario, en el Paseo de la Aduana, Puerta de la Paz y todo a lo largo de la Rambla, formando un espeso cordón a ambos lados de la calzada. La multitud permaneció horas y horas en espera de la llegada de los repatriados y no se disolvió hasta que, bien entrada la noche, hubo pasado el último de los autocares que los conducían. Los grupos de nuestros compatriotas fueron acogidos con clamorosos aplausos y vítores patrióticos, a los que contestaban con las gargantas roncas de emoción, creando un cuadro conmovedor que dejará recuerdo imborrable en cuantos lo presenciaron.
Brillantísimo aspecto del puerto
Las barcas de pesca, grandes y pequeñas, las «Gaviotas», «Sirenas», «Palomas», y muchas embarcaciones de recreo, profusamente engalanadas, se vieron prontamente atestadas de público y salieron, unas tras otras, a la mar hasta tres millas fuera del puerto en espera del «Semíramis». Este apareció en el horizonte, por el lado de Levante, hacia las cuatro y diez minutos y seguidamente se corrió la voz de su próxima llegada por todo el ámbito del puerto. Impresionante animación y entusiasmo en las calles barcelonesas.
Una hora más tarde, al pasar el «Semíramis», cerca de las embarcaciones que le aguardaban en la rada éstas le rodearon seguidamente y le dieron escolta, entre gritos de entusiasmo de la multitud y los saludos emocionados de los repatriados que, desde las cubiertas del buque no se cansaban de agitar los brazos en ademanes cariñosos y efusivos, cambiándose incesantemente palabras que la emoción cortaba las más de las veces.
Los buques surtos en el puerto permanecieron, también, engalanados durante todo el día hasta el ocaso, con banderas y gallardetes, como en las grandes solemnidades y, en muchos de ellos, se permitió subir a la multitud que deseaba contemplar de cerca el paso del buque monroviano que ha devuelto a la Patria a esta pléyade de jóvenes heroicos.
La multitud en Montjuich
Un aspecto digno de observarse fue el que ofreció Montjuich. Desde la montaña una verdadera multitud siguió los incidentes del desembarco de los repatriados. Buena atalaya para observar, mucha gente se dirigió ya temprano hacia los paseos y la explanada de la cúspide con el fin de ocupar unos puestos que, aun a pesar de la buena voluntad puesta por hacer sitio a los que iban llegando, escasearon bien pronto. Desde la montaña un murmullo constante descendió por sus laderas, oyéndose continuos vítores a España, al Ejército y al Generalísimo.
Los que no pudieron encontrar sitio en la parte de la explanada ni en los paseos, se fueron situando por los senderos y los vericuetos, empleando incluso los árboles en muchos casos como buen puesto de observación. La montaña de Montjuich ornada con un constante flamear de pañuelos constituyó ayer un espectáculo de primer orden. Es más, no tememos caer en excesivo entusiasmo si afirmamos que en pocas ocasiones había presenciado Barcelona una jornada tal. Los paseos que a la cúspide conducían estaban, asimismo, repletos de automóviles y camiones provocando verdaderos atascos en la circulación.
Asimismo numerosas pancartas destacaban sus inscripciones sobre el fondo obscuro que formaba la masa humana y los accidentes del mismo monte. Desde allí se veía a la muchedumbre que rodeaba el puerto formando una masa compacta sin soluciones de continuidad que sucedía una ovación a otra y que en la espera entonaba canciones e himnos militares.
Grandioso fue el espectáculo que ayer ofreció Montjuich. Miles y miles de personas asistieron desde sus laderas a la gran jornada que vivió nuestra ciudad.
En la ciudad estuvo representada toda España. Canciones patrióticas
Desde las anteriores jornadas, utilizando todos los medios a su alcance, una gran multitud se desplazó a Barcelona para asistir a la llegada de. los repatriados españoles.
Tanto por tren como por carretera La afluencia fue extraordinaria, dando color al ámbito ciudadano.
Un gran número de camiones llegaron también de toda España como lo demostraban cumplidamente las numerosas pancartas que expresaban, en frases de bienvenida, la adhesión de todas las provincias hacia los hijos que regresaban. Asimismo iban todos estos vehículos, desde los que los ocupantes entonaban himnos y canciones patrióticas, engalanaos con multitud de banderas con los colores nacionales y del Movimiento. En muchos de estos vehículos se trasladaron hasta el puerto comisiones de Falange, entre cuyos miembros se encontraban antiguos combatientes de la División Azul en Rusia.
Según declaraciones del teniente coronel Riera, que ya anticipamos, pueden calcularse en más de mil familias las que llegaron del exterior para recibir a los repatriados españoles. La afluencia fue asimismo extraordinaria en los centros oficiales, en donde se desarrolló un intensísimo trabajo para atender peticiones de informes y hacerse cargo de los encargos que para los repatriados llegaban, tanto personalmente como empleando todos los medios de comunicación.
La vida y la muerte en los campos rusos de prisioneros
Incluso los refugiados comunistas se sienten incómodos en Rusia. Al campo de Karaganda, donde trabajaban los prisioneros españoles, se acercó un día un hombre derrotado y harapiento. Era un gallego. Quería que le dejaran, entrar y unirse a la suerte de sus compatriotas. Los guardias rusos se oponen. El insiste con lágrimas en los ojos:
–Déjenme quedar aquí entre los míos y morir con ellos. Estoy cansado de sufrir.
El trabajo en los campos de prisioneros de Rusia es duro y agotador. La política de explotación humana consiste en prolongar el sufrimiento moral hasta un límite en que la voluntad se desmorona y el espíritu se entrega a la desilusión y la desesperanza. Hay sobre este punto un refrán ruso muy expresivo, cuya traducción –quitada toda referencia grosera– puede ser ésta: “No te dejaremos morir hasta no exprimirte la última gota de sudor”.
A los prisioneros se los clasifica por categorías: primera, segunda, tercera, etc. Conforme rindan más o menos trabajo.
Y como tales se les contrata para los “koljoses” o granjas colectivas. A cada categoría de prisioneros corresponde una norma. La norma es la cantidad de trabajo que se le asigna a cada trabajador por jornada. Cuando el jefe de una granja iba a un campo a contratar prisioneros, la operación –dicen nuestros repatriados– tenía el aire de una compraventa de ganado de labor. El contratante, después de ojear a cada prisionero de la fila, le palpaba el glúteo y si estaba duro, se lo llevaba a trabajar por el precio fijado. A veces, ese precio le parecía excesivo y chalaneaba sobre él, hasta rebajarlo. El jefe del campo hacía el oficio de dueño de reses. En los campos de trabajo no hay más que una causa para quedarse en la barraca: tener 37º grados y medio de fiebre. Pero a veces, aun con 38 grados sé les ha obligado a trabajar. Al teniente Melero se le forzó a salir al campo con 38 grados y medio. La misma noche que lo llevaron al hospital, con las fuerzas ya agotadas, murió distrófico y tuberculoso. Era un bravo muchacho de Córdoba, del que sus camaradas hablan con triste recuerdo, lamentando su muerte. Había caído herido en el combate en que le cogieron prisionero. Entre un soldado y otro oficial de la misma compañía, pudieron llevarlo hasta una ambulancia. Los rusos lo curaron sin mucha pericia y acabó agarrando una tisis. Ese hombrón de casi dos metros se enternece y emociona al referirlo.
No fue mejor la suerte del sargento Blanco. Molido a palos por un cómitre desalmado en Cheropovief, cayó muerto en la misma puerta de los barracones, cuando volvía del tajo.
Toda la economía soviética descansa sobre el sistema de los campos de concentración y trabajo. Sin esos millones de esclavos, la indolencia del pueblo ruso hubiera sido incapaz de recuperarse de los destrozos de la guerra. Cualquier hombre, aun enfermo, es un número que puede aumentar la suma. Con heridas graves de guerra en un hombro, estuvo cinco meses trabajando un divisionario español.
Hasta 1948 el trabajo de los prisioneros no tenía en Rusia remuneración alguna. A partir de esa fecha empezaron a pagarlo, a razón de 150 a 200 rublos por mes, según la categoría del prisionero y la “norma” que éste rindiera. Para ganar en mano esas cifras, el prisionero tenía que producir el equivalente de 800 rublos. Si no llegaba a ese tope, se le negaba toda retribución o se le descontaba la cantidad necesaria para alcanzarlo. Con los rublos de margen, el prisionero compraba alimentos para completar su deficiente ración alimenticia. Las cantinas del campo le vendían pan, margarina, tabaco. Hay que reconocer que los españoles, en general, aguantaran con más coraje que otros prisioneros. Ya les decían los rusos: “Sois duros y valientes, aunque levantiscos”. Los italianos y rumanos morían a chorro. Se dejaban ganar de la melancolía, y entre el hambre y el tifus acababa la partida. De 120.000 prisioneros italianos, sólo han vuelto 8.000 aproximadamente. Hubo épocas en que la mortandad alcanzó cifras aterradoras. Allá por los años de 1942 a 1943 los campos de trabajo eran verdaderos cementerios. En el de Spaska morían 30 internados diarios, de un total de 1.200. Uno de nuestros repatriados advirtió una mañana, con verdadero horror, que de los veinte camaradas de la ‘barraca’ que se habían acostado, sólo él despertaba con vida. Para ser verdaderos, hay que decir que la suerte de los rusos en aquel entonces era parecida a la de los internados.
Últimamente, la vida en los campos se había suavizado algún tanto, sobre todo a partir de 1952. Con la muerte de Stalin se acentuó el cambio a mejor. Se les ponía cine tres veces al mes a los prisioneros. Un cine soso y de mera propaganda política. Las películas rusas adolecen de monotonía y rigidez en los argumentos. Fatigan y apenas tienen calidad estética. No se permite en ellas, sino raramente, desarrollar temas amorosos. Nada de besos ni de mujeres más que menos desvestidas. El tema casi único del cine ruso lo constituye la vida del trabajo. Los protagonistas suelen ser .obreros que hacen “estajanovisrno”. Abundan también los asuntos patrióticos. Los rusos son fanáticamente patrioteros y exagerados en su devoción por el país. Lo suyo es lo mejor siempre, y no toleran crítica alguna, al respecto.
Pero entre los ex combatientes soviéticos hay gran desilusión y descontento. A la mayoría se los han llevado a campos de trabajo al interior de la vasta Siberia, para desintoxicarlos de occidentalismo. Los mutilados andan errabundos a la mendicidad por plazas y estaciones de las ciudades. Entre los militares y la policía existe tirantez. No se pueden sufrir mutuamente. Existe gran diferencia, –dicen unánimemente nuestros repatriados– entre el estilo de la policía y el estilo del ejército en sus actuaciones. La policía es implacablemente dura y cruel. El ejército se atiene a normas más equitativas y educadas. Algunos jefes militares han mostrado personalmente su admiración por nuestros oficiales.
Se supone que habrá en Rusia unos 40 millones de prisioneros, o trabajadores forzosos en cientos de campos. Nueve millones de mujeres, doce de penados políticos, diecinueve de delincuentes comunes. La población de los Países Bálticos, incluso los niños, ha sido trasplantada a Siberia, y a otras remotas comarcas. Si ahora se celebrara un plebiscito en Estonia, Letonia o Lituana, el resultado quizá sería favorable a Rusia, pero los votantes no son indígenas, sino forasteros. Allá por la desembocadura del Yenisey, han visto nuestros compatriotas, avanzar largas filas de muchachas bálticas.
Con los prisioneros y forzados ha reconstruido Rusia, sus ciudades, ha tendido sus vías férreas, ha abierto sus carreteras. Y explota sus minas, embalsa sus pantanos, realiza sus regadíos y lleva sus canales a la avidez de los campos. En las mismas fábricas pululan las colmenas de hombres sujetos a trabajar para el Estado soviético. Sin ellos se desmoronaría el poderío del Kremlin. — Bartolomé Mostaza. (Enviado especial de La Vanguardia Española).
Después del desembarco los cautivos fueron a la Basílica de la Merced
Más tarde, la comitiva se dirigió a la Basílica de la Merced, para postrarse de rodillas ante la Virgen, Patrona de los cautivos, sobre las mismas losas en que se arrodilló Miguel de Cervantes y Saavedra, al ser liberado de sus cadenas.
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| Eduardo Palomar Baró |
Fue durante el mes de febrero cuando sufrí una de las más grandes penas de la guerra. Mi concuñado, Carlos de Haya, Capitán de nuestra Aviación, y como yo piloto de caza, perdía la vida en combate sobre el frente de Teruel. Carlos era definitivamente el número uno de la Aviación Española y nuestro más grande valor. Ya no tan sólo por el cariño que le tenía como pariente, amigo y compañero, sino por lo que su pérdida significaba para el futuro de nuestra Arma, la muerte del Capitán Haya fue golpe muy duro para mí. Muerto Carlos, no le quedaba a su viuda ni el consuelo único de poder ir a orar ante su tumba, ya que había caído en zona enemiga. Y fue entonces cuando, deseando proporcionarle este último consuelo, decidí enviar un mensaje a los aviadores de la otra zona, apelando a los sentimientos de hidalguía y caballerosidad que yo quería creer que en algunos de ellos todavía existían, aunque dormidos. Escribimos el mensaje en la Primera Brigada del Aire, dirigido a los Jefes de la Aviación roja, compañeros todos del arma del Capitán Haya, pidiéndole el cadáver del héroe para su viuda. Fue un mensaje lacónico, pero inspirado por los sentimientos de nobleza que nos animaban y recuerdo, iba redactado en estos términos:[N. del A.] Carlos de Haya González asistía al entierro de su madre en Bilbao, cuando le avisaron del comienzo de la ofensiva republicana sobre Teruel. Se trasladó al frente, viajando toda la noche en tren. El 21 de febrero de 1938, despegó con su ‘Fiat CR-32’ para participar en la gran batalla aérea sobre Escandón. Agotado por el cansancio, estuvo a punto de colisionar con un “Chato” rojo, rebasándole en el último instante. El piloto populista, Vinyals, ametralló al ‘Fiat’ a muy corta distancia. Carlos de Haya murió al estrellarse contra el suelo enemigo. Con más de 300 servicios de guerra en los 19 meses que combatió, voló una media de 40 horas mensuales, promedio sólo superado ligeramente por Ángel Salas Larrazábal. Fue condecorado a título póstumo con la Laureada de San Fernando y la Medalla Militar.
"28 de febrero de 1938.
Carta abierta a los Coroneles Jefes de la Aviación Republicana, D. Ignacio Hidalgo de Cisneros y D. Antonio Camacho Benítez.
En el frente de Teruel, en las inmediaciones del Puerto de Escandón, ha caído en combate el Capitán Haya.
No me dirijo a los amigos de ayer ni a los enemigos de hoy; lo hago a vosotros, precisamente, por ser compañeros de Arma del finado.
Su mujer solicita su cadáver. Yo hago mía su petición, y si algún día nos encontramos en el aire, antes de comenzar la lucha os saludaré reconocido.
El Comandante de la Aviación Nacional
Joaquín García Morato".
Si este mensaje hubiera llegado a nuestras líneas, la caballerosidad, la hidalguía de nuestros hombres, le hubiese dado inmediatamente contestación satisfactoria. Yendo a ellos, ¿quién podía decir? Un día fueron caballeros; pero ahora...
Asumí sobre mí la responsabilidad de entregarlo en sitio donde yo tuviera certeza absoluta de que llegaría a manos de los Jefes a quienes iba dirigido. Y el día 28 de febrero, solo en mi ‘Fiat’, marché hacia la zona roja, en busca del Aeródromo de Almuriente. No encontré aviación enemiga en el camino ni nada que estorbase mi viaje. Finalmente, y ya sobre el Aeródromo, di una pasada casi rozando el suelo y dejé caer el mensaje en el centro del Aeródromo. Descubrí durante estos breves instantes tres “Ratas” enmascarados, y antes de que pudiesen reaccionar y elevarse para “castigar” mi audacia, ya había yo emprendido el vuelo de regreso hacia mi base, cumplida mi misión. Pocos momentos después me hallaba entre mis compañeros y esperábamos el resultado de mi gestión. Que el mensaje fue recibido, la prueba el hecho de que lo reprodujo la prensa roja y también lo dieron sus estaciones de radio. Pero nunca tuve contestación de ninguna clase. Los restos gloriosos de nuestro héroe quedaron en zona roja por el silencio de aquellos antiguos compañeros suyos, que ni aún, ante el ruego de una mujer, tuvieron un gesto de caballerosidad que pudiese en parte elevar su nivel espiritual.
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García Morato con el general Kindelán tras recibir la Laureada |
La acción de guerra que siempre recordaré principalmente fue una en el frente de Madrid a causa de la cual se me concedió la Cruz Laureada de San Fernando.Esta acción tuvo lugar el 18 de febrero de 1937 en el frente del Jarama. Los dos pilotos que acompañaron a García Morato en esta heroica acción de guerra fueron Julio Salvador Díaz-Benjumea y Bermúdez de Castro, a los que les fueron concedidas la Medalla Militar Individual.
El gran número de ‘Chatos’ y ‘Ratas’ importados por los rojos de Rusia habían podido dominar a nuestros bombarderos e incluso a nuestra caza. Es más: puede decirse que en aquel momento el enemigo tenía el dominio absoluto del aire en aquel frente. Las cosas habían llegado a aquel estado por la táctica equivocada del Oficial Jefe de nuestra Aviación de caza en aquel sector, poco apropiada para nuestra guerra, además de la inferioridad de número de aparatos que teníamos a nuestra disposición para oponer al gran número de aparatos de caza rojos. El Alto Mando ordenó a mi Escuadrilla Azul trasladarse al frente de Madrid, para ver que podíamos hacer nosotros para mejorar la situación. Hasta el momento de nuestra llegada nuestros aparatos de bombardeo habían sido derrotados en todos sus esfuerzos de cooperación con nuestra Infantería. Los cazas rojos les habían forzado constantemente a retroceder o les habían derribado. Y sólo veinticuatro horas después de la llegada de la Patrulla Azul al frente de Madrid comenzamos nuestro primer servicio.
Unos cuantos de nuestros aparatos de bombardeo, escoltados por 21 cazas y flanqueados por mi propia escuadrilla, entraron sobre territorio enemigo, sobre el cual tendríamos que celebrar la batalla que había de decidir quien era el que de allí en adelante iba a tener el dominio de los cielos. Apenas habíamos llegado al campo de batalla, cuando 36 cazas rojos comenzaron su ataque contra nuestros aparatos de bombardeo. Había llegado el momento de luchar: una lucha desesperada, de acuerdo; pero entonces nada nos parecía imposible. Los 21 cazas de nuestra Aviación parecían dudar. Junto con los otros dos aparatos de mi propia escuadrilla, ataqué a los 36 cazas rojos, colocándolos entre nuestros aparatos de bombardeo y ellos. Era una lucha de locos: tres contra 36. Por encima y por debajo, a derecha y a izquierda, no veía otra cosa que aparatos rojos. En realidad, tuve entonces el convencimiento de que aquella era la última batalla en la que tomaba parte. El Jefe de los 21 aparatos Nacionalistas, dándose cuenta de la dificultad de mi posición, y animado por el ejemplo de nuestro gesto, abandonó su situación de duda y ordenó a todo el grupo que se lanzara al ataque. Entonces las cosas se sucedieron con gran rapidez: uno, dos, tres, cuatro, cinco de los cazas rojos se estrellaron contra el suelo. Uno de nuestros camaradas caía envuelto en llamas; tres cazas rojos más siguieron la suerte de sus compañeros. El resto se decidió por una retirada rápida. Y nuestros aparatos de bombardeo, por primera vez después de mucho tiempo, pudieron llevar a cabo su misión de bombardeo de las posiciones enemigas que se les había encomendado. Al hacer cuentas, vimos que se habían derribado ocho aparatos rojos, con una pérdida por nuestra parte. En dos combates más, en los dos días siguientes, dejamos definitivamente establecido que era nuestro el control de los aires, control que hemos conservado desde entonces.
Como resultado de la intervención de la Escuadrilla Azul en aquel combate, se me concedió la Cruz Laureada de San Fernando, y a los otros dos pilotos, la Medalla Militar.
¡Cuánto te debo, mi fiel compañero de guerra! ¡El “3-51”! Con este número, el de orden que te ha correspondido encuadrado entre el anterior y posterior y precedido de otro caprichoso que indica tu estirpe o la familia a que perteneces, has pasado desde tu ingreso en las filas del Ejército del Aire como mi fiel e inseparable compañero de guerra.
Arrancado brutalmente de las entrañas de la tierra; sometido y tratado bajo el fuego infernal de los altos hornos; modelado y forjado por la mano del hombre, y orientada tu educación por el genio del ingeniero calculador, eres hoy, guiado por mí como piloto, mi vehículo alado sobre los frentes de batalla. Nadie mejor que tú sabes los esfuerzos que te he pedido, ni nadie mejor que yo los que has realizado. En algunas ocasiones, con resignación y dolor, has sacado fuerzas para devolverme al aeródromo de procedencia, aun con heridas graves, que después, con solicitud de madre, hemos sabido curarte. La retina de tus ojos conserva fases de combates llenos de emoción y cuadros trágicos de la guerra. Algunas veces has contemplado de cerca el cuadro del enemigo incendiado a pocos metros; otras, el paracaídas abierto sosteniendo un cuerpo humano que se salvaba; otras, la gente despavorida que se apeaba en marcha de los camiones, huyendo del incendio que tus lenguas de fuego provocaban; también he podido contemplar tu mirada, que se torcía para no perder de vista al que intentaba sorprenderte por la cola.
¡Cuánto contacto hemos tenido en los momentos más sublimes de la guerra! Eres, al parecer, material porque en silencio lo soportas todo; pero yo sé que no es sólo esto: en tu cuerpo se encierra un corazón fuerte y generoso; tu lenguaje, que yo comprendo, dice a cada momento lo que sientes; tus pulsaciones, reflejadas en tus indicadores de a bordo, acusan constantemente el trato que se te da, y recuerdo perfectamente las veces que de ti he abusado, porque con discreción, pero con fuerza, me has avisado y corregido... ¿Cuánto tiempo durará todo esto? No lo sé. Sólo me interesa el triunfo final de nuestra causa, y esa seguridad la tengo con convencimiento pleno. Entre tanto continuaremos volando en los cielos. Emoción, interés, aventura, tensión... Todavía sentimos algo que nos cosquillea a lo largo de la médula hasta que disparamos el primer tiro...
Guerra en el aire. El Grupo Azul continúa escribiendo su gloriosa hoja de servicios y de victorias en los aires. Y nuestro emblema continúa brillando bajo los rayos del sol, teniendo como fondo el profundo azul del cielo de España, diciendo al mundo que la supremacía y el dominio del aire pertenece a las alas de la España Nacional...
Las lágrimas del héroe[N. del A.] Ricardo León. Nació en Barcelona en 1877. Novelista y poeta. En su extensa producción, inspirada en la tradición española, estableció un puente directo entre el Realismo de Galdós o Clarín y la novela de la primera mitad del siglo XX. Entre sus principales obras figuran las novelas “El Amor de los Amores” (1907); “Casta de hidalgos” (1908) con la que se convirtió en uno de los autores de mayor audiencia; “Alcalá de los Zegríes” (1909); “La escuela de los sofistas” (1910); “Humos de rey” (1923) y “Cristo en los infiernos” (1941). También escribió unas crónicas tituladas “Europa trágica” y dos libros de poesía lírica: “Lira de bronce” (1910) y “Alivio de caminantes” (1911). Desde 1912 perteneció a la Real Academia de la Lengua. Murió en Torrelodones (Madrid), en el año 1943.
Sean para ti, García Morato, mis primeras palabras, balbucientes aún después del largo cautiverio. Sean para ti como una oración rota en sollozos, apagada en el sagrado estruendo de estas horas, trémula y cortante como saeta andaluza en los caminos de la eternidad. No pude yo, como otros españoles más felices, gozar de tu presencia en las jornadas heroicas, ni gustar del triunfo a la sombra de tus magníficas alas. Pero si no los días de plenitud y esplendor sobre las tierras y los cielos de España, compartimos el amargo cáliz de las horas de oscuridad y angustia, cuando aún no podía adivinarse ni en España ni en ti la súbita ascensión a las cumbres de vuestro sino histórico. Y esas horas de angustia y de tinieblas son las que quiero evocar aquí, porque sus rasgos íntimos revelan con mayor interés y hondura que los hechos públicos el alma del Hombre, tan en perfecta armonía con el semblante y las acciones del Héroe.
Fue en los primeros años de la República. De esa República sin Dios, sin Patria ni Autoridad, que había de morir tal como vivió: sumida en cienos y podres, ahogada en lágrimas y sangres, monstruo engendrado por el materialismo histórico merced a las cobardes complacencias de la hipocresía liberal.
Ya las primeras llamaradas de los incendios de mayo se nos metían por los ojos. Pero estaban ciegas las gentes. Como rapaces en las alegres candeladas, no conocían el terrible sentido de aquellas lenguas de fuego. Sólo unos pocos españoles “sabían” que estábamos en presencia de una revolución en marcha. De una revolución que desde el año 9 de este siglo venía minando todos los cimientos nacionales con las materias explosivas acumuladas en un proceso histórico más de dos veces secular. Frente a la ceguera, la estupidez o la fruición de las gentes; sobre la incapacidad, la inhibición o la impotencia de casi todos los hombres civiles, sólo unos pocos españoles, asistidos por la gracia de Dios y por la fuerza de sus muchas almas, una briosa y despierta juventud militar -con uniforme o sin él-, llamada por destino providente a encuadrar, bajo la espada y el genio del Caudillo, las futuras falanges españolas, “vio” con sagrada angustia lo presente y adivinó el porvenir y se dispuso a la batalla. Porque ellos solos “sabían” -esos varones inmaculados y videntes de la casta arcangélica de Franco, de García Morato y José Antonio- que el transigir con la revolución, el querer domar con halagos a la Bestia Roja era perder el alma echando carne a las fieras; que contra una revolución marxista, disfrazada con perendengues de farisaísmo liberal, no había, para salvar a España y al mundo, más remedio que otra revolución: la única santa y verdadera, la que tiene por ley los Evangelios y está sellada con la sangre del Redentor, de sus apóstoles y sus mártires.
Con palabras sencillas y valientes, henchidas de este espíritu de Cruzada tan español, tan católico y militar, le oí más de una vez a Morato maldecir las vilezas de aquellos días bochornosos y predecir los trances y las glorias de la nueva Epopeya nacional. Y un día, juntos los dos, iluminados por un relámpago de emoción patriótica y viril, se le mudó de súbito el semblante, aquel rostro suyo, tan franco y juvenil; aquella su sonrisa, dulce y triste; aquella su mirada, todavía más dulce y melancólica entonces; su figura toda, llena siempre de sobriedad y llaneza, de energía frenada, de íntimo hervor y cortesía militar. Y vi que de repente le saltaban las lágrimas de los ojos, sin que tratase de esconderlas ni de apartarlas de las mías. Porque aquellas lágrimas suyas, limpias de toda flaqueza, testimonios de plenitud espiritual, eran las lágrimas del Héroe, tan semejantes a las de Hernán Cortés en la Noche Triste; a las del Cid cuando el formidable Campeador, en vísperas de sus hazañas hercúleas, rompe en fuertes sollozos ante su hogar desamparado, con los postigos abiertos, las alcándaras sin azores, todo ya en ruina y soledad... Así este nuevo Cid español, que había hecho cabalgadura y tizona de los más nuevos y sutiles ingenios del Aire; así este nuevo dominador de imperios estelares supo ofrecer a Dios el cáliz de amargura en vísperas de darse a Él y a la salvación de los hombres...
Ello fue entre los encinares de la Sierra, allí donde otro español, sin otras armas que una pluma de acero, pequeñita y civil, pero movida por la firme vocación de su abolengo militar, sentó sus pobres reales con la intención de labrarse allí su pequeño Escorial, no lejos del monasterio del gran rey. Fue aquel retiro apacible (donde los rojos habían luego de cebarse en los pedazos más sensibles de mi carne y mi alma) testigo de las íntimas horas en que, juntas nuestras familias, abrió Morato su corazón y con él la fuente de las lágrimas.
No osaré transcribir lo que entonces dijo, aunque lo recuerdo muy bien, pues eran cosas para guardarlas muy adentro, con reserva por hoy, pero jamás para olvidarlas. Fue, ante todo, el vaticinio más claro y sustancial de cuanto en España, en mal y en bien, ha sucedido en aquellos años de vergüenza y en estos otros de gloria. Y fue, sobre todo, la promesa, la afirmación rotunda y conmovida de no apartarse jamás del puesto de servicio, de sufrimiento y de choque; de poner su vida, su dolor, su arte, su alma y su cuerpo, en fin, a todas las torturas y las pruebas, a todos los sacrificios imaginables por la España de Dios y de la Inmaculada...
Profesión de fe del caballero cristiano y español a la manera de nuestros Grandes Capitanes. Palabras dichas sin énfasis, con absoluta espontaneidad y sencillez, sobrias y humildes con ser tan altas y hervorosas, rubricadas luego muchas veces por los giros maravillosos de su avión al ras de los árboles del jardín, sobre nuestras frentes, dándonos gritos jubilosos, casi al alcance de nuestras manos, por encima de los pañuelos y las banderas al aire. Saltos y giros de renovada emoción, como si ensayase allí los vuelos victoriosos con que había de resplandecer en el cielo, tal como la figura del Arcángel defensor del orden divino y exterminador de los ejércitos del caos...
Envío: Mi pobre oración a Málaga, donde reposa mi madre, tierra bendita, que abraza también la figura corporal del Héroe, vaso de pura y noble arcilla, nunca tocado del enemigo en las batallas de Dios, vacío ya del alma grande y elegida, señora de la muerte, que, acaso por ser tan grande y deseosa, rompió su frágil relicario por el ansia de subir cielos arriba y tender las alas gloriosas en la eternidad.
Y ya que el día feliz de la victoria no me fue concedido estrecharle junto a mi corazón, vayan mis brazos al hogar donde un sabio y un santo, el doctor Gálvez, apóstol de la ciencia y de la fe, sabrá ofrecerle a Dios y a España este dolor tan suyo, doble y sumo dolor de sus dos hijas, viudas hoy de estos héroes de la Aviación española: el capitán Haya y el comandante Morato.
Doctor Gálvez, amigo de mi alma: tú, que tanto hiciste también por nuestra España católica; tú, que sufriste persecuciones y ultrajes del enemigo común precisamente por tus altos méritos científicos y más todavía por tu caridad cristiana, habías de padecer también esta otra inmensa tribulación: la de tus hijas y tus nietos, enlutados ahora cuando todo es gozo y exaltación de primavera y luz de rutilante amanecer en nuestra España. Nunca estuve más ceca de vosotros que ahora, cuando, aún ausentes, nos junta el dolor, un dolor entrañable que, por español y cristiano, sabe también del gozo espiritual de sufrir por Dios y por la Patria, de haber sellado con lágrimas y con sangre las páginas nuevas de la Historia, la salvación de la Cristiandad en la Cruzada de Franco...
«... Camino de Málaga va su cuerpo; camino del cielo, su espíritu, para gozar ahora de aquella gloria con la que también soñó el alma de García Morato, héroe de virtudes, portento y modelo en el sol de los aires de España. ¡Bien harás de volar desde hoy como ángel del Señor! (El Tebib Arrumi; pseudónimo de Víctor Ruiz Albéniz, Abuelo de Alberto Ruiz Gallardón, actual Ministro de Justicia, en “Boinas Rojas”. Málaga, 6 de abril de 1939).¡Ha muerto García Morato!“El primero de los pilotos. No solamente el primero de los aviadores de la Nación española, sino uno de los primeros del mundo, ahora y antes y en todos los tiempos. No superándole jamás en el timón Muynemer, Richthoffen ni otro cualquiera de los aviadores imperecederos en los anales de la guerra.
García Morato es uno de los símbolos más puros de la victoria de España. Uno de los filones más extraordinario de heroicidad que el Generalísimo supo descubrir en nuestro pueblo para organizarlos después y lanzarlos finalmente en la victoria. García Morato era la flecha más vibrante y sutil que ha poseído la Patria. Cazador de caza, cazador de ojos vivos y alma pura. ¡Cómo nos deja, precisamente en esta hora que el Caudillo ha hecho sonar para todos los españoles! Y va lejos, arriba, a situarse entre las constelaciones donde su espíritu tendrá más luz que la más resplandeciente de las estrellas.
Tu cuerpo está aquí muerto, en este Madrid recio. Tu cuerpo está muerto y le dan guardia tus pájaros, aquellos a quienes tú enseñaste a volar. Te hemos visto destrozado y seguimos sin quererlo creer; pero... ¡Dios lo ha querido así! No hay sino rendirse humilde ante sus designios. “Bendita sea su misericordia y hágase siempre su voluntad”.
¿Cuántos aparatos enemigos había derribado García Morato? No lo sé: 50, 55, 60... Él se reía de estas homologaciones y de estas estadísticas. Todo lo que había de sublime en sus vuelos de “nemrod” del aire le parecía insignificante, cosa de juego, casi una travesura. La última vez que le vi fue un día en que tuvo un desvanecimiento al picar sobre un aparato enemigo. Despertó a 300 metros de tierra. Cuando pudo volver los ojos hacia la cola de su aparato, vio que le perseguían tres aviones rojos. Pero no tenía importancia. ¡Burlarse de ellos era una cosa sencillísima! Se escabulló y aun tuvo tiempo de volverse hacia uno de sus perseguidores, que a poco caía envuelto en llamas. Una sonrisa que era casi una risa fue el único comentario que el propio Morato puso a la narración de su hazaña.
Paisajes del Pirineo, hondonadas de Aragón, sierras bravías de Urgel, orillas del Mediterráneo, derrumbaderos de Teruel; prados y hoyadas del Norte, olivares de Andalucía, mesetas madrileña, desde el Jarama ondulante a la colina ya históricamente tremebunda de Pingarrón. ¡Toda España lleva resonancia de aquellas alas que parecían nacer del propio corazón de Morato, aquellas alas que nunca temieron las alturas difíciles ni las más arriesgadas empresas!
Pero hay uno de esos paisajes, uno solo, seco, sombrío, frenético de combate, que España recordará mientras exista. El de Griñón. Allí tendremos que ir todos a leer el nombre de Morato escrito en un trozo de granito para que nunca olvidemos, ni olviden nuestros hijos, nuestros nietos, el nombre de aquel que supo darlo todo sin pedir nada.
Sobre las llanuras tostadas de luces madrileñas, García Morato se hizo para de los más egregios pares del mundo, igual entre los más desiguales por alto y como el fuste del árbol más erguido, más bello se levanta cada día, para siempre y como el ave más atrevida, rasgó las nubes y se exaltó hasta las azules alas de la inmortalidad.
Y ha de decirse, en este momento de gran dolor de España, que García Morato no era Solamente un héroe. Además, era un español de clase primerísima, corazón limpio, alma de diamante, pensamiento agudo, voluntad permanente de sacrificio por la Patria. Tenía una ilusión que no le abandonaba nunca y un vasto sueño de grandezas imperiales y un constante retorno a las profundidades del ser nacional. ¡Qué piloto! Dirán muchos. Otros añadiremos: ¡y qué extraordinario patriota!
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| Eduardo Palomar Baró |
Es la segunda parte de La Matanza de Badajoz ante los Muros de la Propaganda (Libros Libres, 2010) y consiste en el estudio pormenorizado, minuto a minuto, del avance de la Columna Madrid para tierras de ExtremaduraNos hemos propuesto dar a conocer información que aclarará lo que representó la Guerra Civil en la provincia de Badajoz en su fase inicial, intentando llegar donde otros por desconocimiento, ignorancia, mala o buena fe no han llegado y desprendiéndonos de cualquier ideología que enturbie sesgadamente el resultado final de este libro que tiene usted entre sus manos. Esa es nuestra intención.
El ámbito temporal y espacial de la presente obra se circunscribe a los acontecimientos que tuvieron lugar desde la salida de las tropas Legionarias y de Regulares de Sevilla, hasta su marcha de Badajoz, haciendo especial reseña en la Batalla de los Santos de Maimona, ataque y contraataque de Mérida y toma de Badajoz el 14 de agosto de 1936.
Para ello manejaremos cientos de hojas de servicios, diario de operaciones de las distintas unidades que intervinieron, partes, órdenes e incidencias de los tabores de Regulares y Banderas de la legión, infantería, ingenieros, aviación, testimonios orales y escritos, etc.
Para este trabajo hemos consultado los más diversos archivos militares y civiles, registros, fundaciones, etc. de España y el extranjero. No podíamos dejar ningún cabo sin atar y así el lector encontrará datos inéditos que aportan información hasta ahora desconocida sobre la operaciones militares en Badajoz. Con ello queremos dar una visión más cercana y humana al lector de los acontecimientos, uniendo las piezas de ese gran puzzle que supone la documentación con la que hemos trabajado.
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| Hugo Vogel: Martín Lutero predicando en el Castillo de Wartburg |
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| Sigfredo Hillers de Luque |
